твой взгляд меня как будто изучает.
Тебя я целовала на ночь, помнишь, дорогой?
Ты спрашивал, что это означает?
Сказав, что пожелание доброй ночи,
о главном я-то умолчала.
Ты ждал и жаждал слов простых,
что я люблю тебя. Но я смолчала.
Теперь уже не слышишь ты,
а я бы с радостью тебе сказалa.
Bот рядом прожили бок о бок мы,
но никогда не радовали себя
простым - "люблю тебя",
как любит дочь отца,
который рядом был,
а ты его не знала.
Ах, как хотелось бы как Иванов,
Светлов, Мартынов или Жаров
Насочинять бы кучу тут стихов
чтобы в тома сложились с ними парой,
писателей-поэтов трех веков
из серии ЗС, а может, круче.
Проскальзывает мысль - забудут,
кто? таков.
Жизнь, к сожалению, другому учит.
"Печально я гляжу на наше поколенье!
Его грядущее - иль пусто, иль темно.
Меж тем, под бременем познанья и сомнения
В бездействии состарится оно." (Лермонтов)
"В саду кварталов городских
среди несметных толп людских
на полдороге к раю
звучит какая-то струна,
но музыканта я не знаю."(Окуджава).
Вот так и я пишу-пишу
и душу на бумагу изливаю.
Уйду, а вспомнят ли меня? Не знаю!
Два тома Трех веков в чудесном
с позолотой голубом кафтане
раскрыла вечером и мне стихи писателей России
фонтаном в сердце наливались.
"Кричит какой-то соловей
отличных городских кровей
как мальчик откровенно:
какое счастье - смерти нет!
Есть только тьма и только свет -
всегда попеременно" (Окуджава).
Что оставляют всем на память?
Картины, томики стихов,
романы, фильмы, снимки,
сокровища в виде домов?
А если все разрушится и будь таков?!
Со стертой памятью вернешься вновь
и кто тебя узнает?...
Инет завис, смотрю в окно -
бегут кадр за кадром очередного сериала.
Читала я историю одну и вот
в который раз в Испанию попала.
Эль Сид - испанский ты герой,
в Род Лара я тебя вписала.
Ты оказался непростой,
раз в памяти у русского поэта
с известным именем история твоя запала.
А почему?, уж не ответишь мне,
решил испанца корни ты приписать себе.